Досада.

Я вновь покорно опускаю руки.
Возможно глупо думать и молчать.
В ночи стихают все дневные звуки,
И лунный диск, как белая печать.

Обидно мне, что самых, самых нужных
Судьба не селит вместе в города.
Они родные сердцу, телу чужды
И никогда не попадут сюда.

Под абажур, в пространство теплой кухни
Не приоткроют на минуту дверь.
И никогда среди спешащих будней
Не промелькнут в толпе чужих людей.

Опять "пока" в письме, и ждать ответа.
Пускать по ветру мысли и слова
Тому, кто вроде рядом только где-то…
Тому, кем бредит в полночь голова.

Смирюсь опять и буду на бумаге
Писать все то, что не могу сказать.
Бродить по дому в черном полумраке
Смотреть в окно на лунную печать.