Не кричащих от боли, не слышат...

Не кричащих от боли не слышат,
Столько криков от боли вокруг.
Умудрённым молчание ближе,
Искушённым привычен испуг.

Затаились умы, осторожно
Вычисляя два хода вперёд.
У обочин, в пыли придорожной
Замедляется времени ход.

Пыль глотать безопасней чем порох,
Облачённый в горячий металл -
Каждый взрыв гарантирует всполох,
Непредвиденный выход в астрал.

У обочины нет кровоточин,
Кровь течёт по дорогам рекой.
А сошедшие с них, между прочим,
Обретают недолгий покой.

На обочинах тешат усталость
И лелеят душевный уют.
И приятную, тихую старость
Молча сны колыбельной поют.

Иногда прорывается что-то
Сквозь решётки тюремные век.
И во сне, задыхаясь от рвоты,
От обочин ползёт человек.

Сбросив цепкий покров паутины,
Настоящий, как есть, без прикрас,
Он ползёт от мурчащей рутины
На кровавые полосы трасс.

И вплетаясь в кипящие массы,
Копошась среди рваных кишок,
Молодеет стареющий разум,
Всё вложив в сокровенный бросок.

Всё что нажито телом и делом
Отделив как ступени ракет,
Вылетает душа за пределы -
У обочины, прожитых лет.

И поёт череда эволюций
Полной грудью - на вражеский дзот.
Не забыть бы мне только проснуться,
Если сплю я....тогда повезёт.