Бытовые зарисовки – II. Уборка

В неделю раз ни отговорки,
ни лень, ни хвори, ни дела
не могут отменить Уборки —
извечной спутницы Жилья.

Как воскресенье, я — за дело:
тру, мою, чищу до бела.
Но не проходит и неделя, —
как будто месяц не мела.

От пыли пол аж серебрится,
не видно в зеркале лица.
Увы, как Золушке, трудиться
приходится мне без конца.

Откуда эта пыль берётся? —
Меня терзает интерес.
Ответа нет. Но мне сдаётся,
что падает она с небес.

Там столько всякого летает,
дробится, превращаясь в прах!
А после тихо оседает
пыль космоса у нас в домах.

Ну если так, — я не в обиде,
я космос пламенно люблю!
И всё, что шлёт он, даже в виде
злосчастной пыли, — потерплю!