18. Из печалей... Прикосновение...

Прикосновение… Как-будто плоть души,
Птицей бездомною, сквозь темноту спешит,
Куда-то, где её, возможно и не ждут,
Или себе, не признаваясь, все ж зовут
Душой своею, что истерзана, моей,
Беззвучным криком, в веренице, из ночей,
Где двое, пробуют, уснуть, смиряя боль,
Играть, пытаясь, для себя, чужую роль…

Нам холода достались, стылых простыней,
И темнота, с углами, спрятанных теней,
И тишина, где нам всё чудятся, шаги,
Где шёпот твой, что только мне: «Лишь не солги…»
А души где-то, всем ветрам, наперекор,
Всё не смиряются и рвутся, до сих пор,
Куда-то в небо, в место, что… известно им,
Куда дорога, невозможна, коль чужим…

Ты где-то там, я где-то здесь, среди дорог,
Укрытых пылью, той, что время, мерит срок,
Двух судеб наших, где мы врозь, а не должны,
Считает Бог, но не считаем, видно, мы…
А ночи, кажутся, с годами, холодней,
Когда, лишь в снах, душа моя, с душой твоей,
Переплетается, как не везёт… телам,
Что одиночеством, достанутся, ночам…