Играл о чём-то музыкант
в уютном зале,
и подавал официант
вино в бокале,
Бордо, Мускат и Божоле
носил привычно,
и гости чуть навеселе,
всё – как обычно!
Играл о чём-то музыкант,
не замечая
тех, кто приходят просто так,
сидят, скучая,
кому, пожалуй, всё равно,
что он играет,
они его уже давно
не удивляют.
Он много в жизни повидал,
был в разных странах
и зал ему рукоплескал
за океаном.
Всё это было, но прошло
и только скрипка,
хранит по-прежнему тепло
ЕЁ улыбки.
Играл о чём-то музыкант
играл устало,
а чьё-то сердце билось в такт
и вспоминало:
Мелодия скрипичных струн…
и запах розы…
Он ей играл тогда ноктюрн,
сияли звёзды…
Потухший взгляд, потёртый фрак,
но те же руки…
а он – всё тот же музыкант
и нет разлуки.
Припомни, как играл ноктюрн,
Ещё не поздно!
Пусть волшебство скрипичных струн
Зажжет нам звёзды.
Но прошлого не возвратить
Все слишком сложно…
Она ушла, спустив вуаль
и осторожно.
Играл о чём-то музыкант
с потухшим взглядом:
Она была так далека…
Но близко, рядом!
Свидетельство о публикации №414696 от 7 июня 2022 года