Нотный стан

Любови утренней, июльской
гадал твои ключи,
гремели крышкою кострюльской
не съеденные щи.

Я всё искал наверный случай
тебя сыграть,
а получилось лишь до кучи
простын скатать.

Скрипичный, басовый, альтовый,
не подошли,
ложился прикупом вальтовым типичный
фальшивый шлих.

Я был твой верный нотописец,
твой стан манил,
Не алгоритмами на ПЛИСе
синтЕз творил.

Теперь пылятся под кроватью,
среди пыли
пружин осыпавшейся ватой
"не", "или", "и".

В каком ключе твои объятья
не разгадал,
и только длительному ятю
всех нот раздал.

Всё тонко, всё в тебе зависит
не музыкального ключа,
и пальцев замысел зависнет
басов фьюча.

Тут всё решает нота Соли,
в ней первой - жизненная сила,
восторга трепетной Ассоли
всех музык волн её просила!

Не громогласного успеха,
как тень клыков,
для торжества, не на потеху
падёт оков.

Пусть не глотается слюна,
всех тем притор и тел слоёных,
Но если ты - не солена,
что сделает тебя солёной?