Мужчина, который поёт...

Я знаю – тебе странновато...
Я помню, как ты уплывал...
Коричневый контур заката
Тебя за придурка держал.

Больнее, чем было, не будет,
До будущей боли пройдёт.
Живёт, умирает и любит
Мужчина, который поёт…

Ты глупо смотрел в телевизор,
С воронкой шагал за водой,
Бросался в нирвану с карниза,
Шутил со своей бородой…

Похмелье, конечно же, будет;
За пару минут не пройдёт.
Живёт, умирает и любит
Мужчина, который поёт…

Тебе не хватало октавы…
Ты скорбно лежал на краю…
Изогнутый сумрак канавы
Лелеял надежду твою…

Никто ничего не забудет,
Никто ничего не поймёт…
Живёт, умирает и любит
Мужчина, который поёт…

P.S.
Умирать привыкаешь, не чувствуя страха,
Не веря в убогость тумана;
Засыпая в объятьях столба телеграфного,
В нём не находишь изъяна;
Заплывая за буй, попадаешь в кильватер
Весёлого аквалангиста…
В родниковой пыли – силуэт гитариста…

1998, запись 2012