Лето

Мы всё ещё грустим, когда уходит лето,
И, как и прежде, ждём, когда вернётся вновь.
Нам не семнадцать лет, а мы ещё поэты,
Избравшие своей религией любовь.

Мы баловни Небес: Бог бьёт, а значит, любит.
Мы узники тюрьмы с названием "Судьба".
И время, наш палач, пробьёт – и как отрубит.
Где ж ангел номер семь, и где его труба?

Мы всё ещё скорбим о прежних неудачах
И всё-таки хотим, чтоб что-то – да сбылось.
Смеёмся без причин, а после горько плачем
И долго смотрим вдаль: куда ж всё унеслось?

Нам хочется сбежать туда, где всё иначе,
Туда, где круглый год безумствует весна,
Где листья и цветы зима под снег не прячет,
Где осень ни к чему, и старость не нужна.