Путь в Икстлан (скучно быть мертвым)

Шепот, шорох, шаги – это время уходит в песок –
Длинный строй серых лет и зим…
Чей приказ, чье вино, чья вина?..
Плоской тенью без воли я беззвучно плыву сквозь сон,
Бесконечный как путь в Икстлан,
В полувзмахе ресниц от дна.
Где усталый рассвет бьется в силках темноты –
Нарисуй это черным.
Эй, горнист, что застыл у последней черты?
Разбуди меня вновь.
Как же скучно быть мертвым…

И когда я проснусь – пусть это будет май,
Оглушительно теплый май,
Небывало веселый и злой.
Словно солнце – слепым, гром – глухим, как разгадка всех тайн,
Как тропа, что ведет в Икстлан,
Как возвращенье домой…
Покажи, расскажи мне, что я проспал.
Пусть мир катится к черту.
Эй, горнист, что ты медлишь, я так устал
В никогда и нигде.
Как же скучно быть мертвым…