Заочный роман

Ты трепещи, осинка, на ветру,
Совсем как я и страшно мне до дрожи.
А вдруг я окажусь не ко двору,
Такой, как есть, а не такой, как должен.

Ты мне писала долгих восемь лет,
Вот так по переписке и общались.
Я каждый раз искал такой ответ,
Чтобы заочно мы не распрощались.

Твоё письмо в кармане я носил,
И наизусть выучивал все строки.
И прибавляли мне душевных сил,
Твои слова, что я не одинокий.

Ну, а сейчас немного оробел,
Кнопку звонка нажать, или не стоит?
Я бы смелее шёл и на расстрел,
Со мной бывало даже и такое.

Но приговор был этот заменён,
Я жил, никто в мою не лазил душу.
А тут, ну, надо ж, как юнец, влюблён,
Сумела ты мой серый быт разрушить.

И я пришёл, ты принимай, встречай,
Бисквитный торт, завязана коробка.
Что-то не так - за это не серчай,
Я не привык к свободе, мне неловко.

Я буду привыкать, словно болеть,
А не привыкну - так уйду, исчезну.
Ведь жизнь прожита в лагерях на треть,
Я словно взял её и бросил в бездну.

Я свою совесть всё же сохранил,
И на допросах душу не сломали.
Я просто в жизни многое забыл,
И вспомню я, наверное, едва ли.

Я представлял тебя почти такой,
И вдруг прозрел: не будет встречи бурной.
Я весь дрожу, да что ж это со мной?
И я ушёл и бросил тортик в урну...