Парадокс белого листа

Мой внутренний голос умоляет: «Молчи». Белый лист грозит пустотой. Но пальцы сами тянутся к нему, а мысли складываются в рифмы против моей воли. Это не хобби, это неизлечимый диагноз...

***

Я проклят белым полотном,
Где мысли бьются словно птицы.
Я не хочу писать о том,
Что заставляет сердце биться.

И не хочу искать слова,
Выкручивать суставы фраз.
Но кругом ходит голова,
И рифма гонит в сотый раз...

Сбежать бы в тихий, сонный мир,
Где буквы — просто знак в окне.
Но чей-то внутренний кумир
Диктует строки в тишине...

И пальцы сводит от пера,
А разум требует: «Усни!»
И вновь сгорает до утра
Фитиль безумной болтовни...

Я раб придуманных миров,
Беглец из собственной тюрьмы.
Порою нам не до стихов,
Но мы без них — уже не мы...


Звучит Людвиг ван Бетховен - Symphony No. 5 In C Minor

Изображение - из Интернета. Спасибо автору!